每一个字，都像一把烧红的烙铁，狠狠地烫在阿云的心上。她猛地想起昨夜那个白衣少年，想起他喂药时眼中的光芒，想起他声音里的温柔……难道……难道那两只不肯南飞的燕子，难道昨夜那个少年……阿云的脑子“嗡”的一声，一片空白，巨大的震撼和难以置信的悲痛瞬间将她淹没。她双腿一软，瘫坐在地上，泪水无声地汹涌而出，打湿了身下的泥土。
“不……不是的……你们回来……”她对着空荡荡的燕巢，对着那刻骨铭心的字迹，嘶声力竭地哭喊，声音却嘶哑微弱，很快就被屋外的风声吞没。
日子一天天过去，阿云的身体竟真的奇迹般地好了起来。那要人命的寒热退了，咳嗽也渐渐止住，脸上慢慢有了血色，力气也恢复了。她照常下地干活，洗衣做饭，只是沉默了许多。村里人见她病得那么重竟又好了，都说是她命大，积了德。只有阿云自己知道，这“命”，是两只燕子用它们的命换来的。
她再也不敢看那窗棂上的字，可那字却像刻在了她心上，时时刻刻提醒着她那沉重的代价。春天来了，万物复苏，村里的燕子都回来了，在屋檐下叽叽喳喳地筑巢、哺育。只有阿云的窗前，那个小小的燕巢，依旧空着，日复一日，月复一月，年复一年。
阿云活了很久很久。她看着村里的孩子长大、老去，看着新面孔不断出现，旧面孔逐渐消失。她成了村里人口中的“阿云婆婆”，成了村里最长寿的人。岁月在她脸上刻下了深深的皱纹，染白了她的青丝，却始终没能磨灭她心中那份沉甸甸的记忆和无法言说的愧疚。
又一个冬日的黄昏，风雪又起。阿云婆婆坐在窗前，浑浊的眼睛望着窗外那片被风雪笼罩的荒芜世界。她的目光，又一次落在了那个早已被风雨侵蚀得有些破败、却依然固执地停留在窗棂角落的空燕巢上。她的手指，颤抖着，轻轻抚过窗棂木框上那几行早已被岁月磨得有些模糊、却依然清晰可辨的字迹：
“借三年燕命，换你百岁安。”
一滴浑浊的老泪，缓缓从她布满皱纹的眼角滑落，滴在冰冷的手背上。她望着窗外漫天飞舞的雪花，仿佛又看到了那两只在寒风中瑟瑟发抖却不肯离去的燕子，看到了那个在深夜里温柔喂药的白衣少年。
“傻燕子……傻孩子……”她喃喃自语，声音轻得像一片羽毛，飘散在风雪里，“百岁安……百岁安……没有你们，这百岁安，又有什么意思呢……”
风雪更紧了，呼啸着穿过空寂的村落，仿佛在为一段早已逝去的、关于牺牲与守护的古老故事，低低地呜咽。窗棂上的刻痕，在昏暗的光线下，沉默地诉说着一个跨越了漫长岁月的秘密，一个关于生命与爱的沉重交换。阿云婆婆静静地坐着，身影在摇曳的烛光中显得格外孤单，仿佛与那空燕巢、与那刻字，一同凝固成了这风雪黄昏里，一尊永恒的、带着无尽思念与悔恨的雕像。
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